Ese sentimiento

 

Hay algo que no puedes perder

y es ese sentimiento

los pantalones, la camisa, los zapatos

pero ese sentimiento, no.

 

Puedes arrojarlo a la lluvia

puedes azotarlo como a un perro

puedes talarlo como a un viejo árbol muerto

siempre lo verás cuando llegues a la ciudad

una vez lo cuelgues de la pared

ya no podrás quitarlo.

 

Pero hay algo que no puedes perder

y es ese sentimiento.

Puedes empeñar el reloj y la cadena

pero ese sentimiento, no.

 

Siempre acaba encontrándote, siempre te oirá llorar

apuesto mi pata de palo y juro por mi ojo de cristal

que nunca te dejará tirado,

nunca te dejará en paz,

es más difícil deshacerte de él que de un tatuaje.

 

Hay algo que no puedes perder

y es ese sentimiento.

Hay algo que no puedes hacer

y es perder ese sentimiento

puedes arrojarlo desde un puente

puedes perderlo en un incendio

puedes abandonarlo en el altar

pero te convertirá en un mentiroso

puede caérsete en la calle, puedes dejarlo en la estacada

bueno, dices que es el evangelio,

pero yo sé que solo es la iglesia.

 

Bien, hay algo que no puedes perder,

Y es ese sentimiento.

Cuando las luces de la fiesta se apaguen, volvamos a casa

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You know I love you baby
More than the whole wide world
You are my woman
I know you are my pearl
Let’s go out past the party lights
Where we can finally be alone
Come with me and we can take the long way home
Come with me, together we can take the long way home
Come with me, together we can take the long way home

“Long Way Home”, Tom Waits (Orphans, ANTI-)

Nada que hacer

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“Would you pull me up?”, versos de gente norteamericana muy tarada pasan por mi mente y no hay nada que hacer. Nada que hacer. Apuntes, caligrafía patética, café tras café. Escuchar siempre la misma música, el mismo disco sucio de Tom Waits. Nada que hacer. Releer viejas novelas: Los detectives salvajes, El almuerzo desnudo, Le Spleen de Paris… Comenzar nuevas lecturas: Tao Lin, Anne Sexton, los libros de Roger Wolfe que aún no he leído o no terminé de leer, Marcelo Lillo (nuevo descubrimiento de literatura hispanoamericana)… “Would you come to me? / if I was half drowning, / an arm about the last wave” Nada que hacer. La ropa tendida. La obsesión de que el árbol y la soga digan mi nombre una vez más, que llamen en medio de la noche. Qué noche es esta. En la que te vas. Nada que hacer. Matar el tiempo con el tabaco. Viejo amigo. Oigo la soledad: solo me oigo. Pizarnik gritando dentro de la memoria. Aquí mi poesía fracasada, aquí mi verso libre cancerígeno, aquí mi letra despreciada hasta por mí mismo. Nada que hacer. Los apuntes sobre la mesa, intactos. Tiempo de exámenes. Tiempo de hacer las maletas e irse a otro lugar. Ojalá. Ojalá tuviéramos los cojones, si, los tuviéramos… pero el tiempo estaba equivocado, todo está equivocado. Muchas veces me pregunto qué es lo que hay que tener, qué se necesita. Nada que hacer. Qué, qué, qué. Estoy casi desnudo. No puedo salir a la calle así, no puedo aterrizar en el mundo exterior con estas pintas. No puedo terminar el poema. No puedo mirar el vacío de los peces y la altura de las águilas desde el poema. No puedo acabar esto sin el poema. Mi poema que cae de mis manos como hijo deforme y apátrida. Nada que hacer. La comida, quizás. Dormir. Ducharme. Fumar. Fumar de nuevo. Nada que hacer. Ni guitarra, ni papel en blanco. Ya es tarde. Es tarde para eso. Para lo que tú sabes. Para lo que los dos sabemos. 

Madrid se estremece como un animalito (“Fragmento de THC”)

[Hoy os quiero enseñar un fragmento de la novela que llevo un año y medio haciendo y que espero pronto acabar, en supongo, seis meses más o menos. Como bien sabéis los que me seguís, se titulará “THC”. En este fragmento, a falta de alguna revisión más, aparecen varios de sus personajes principales, como el Cherokkee, Frank o Ls. Madrid. Un fin de semana. El inicio de mi tragedia moderna. Como bien sabéis, el argumento de mi novela se centra en la juventud y sus alternativas, problemas, pensamientos y sueños. Los jóvenes desesperados y artistas. Con cierta mirada crítica y alucinada. Algo así como aquella película, “Réquiem Por Un Sueño” desde un punto de vista personal, una Odisea post-moderna, un disco de R&R, un Bolaño como influencia saliendo de las páginas, esas son mis pretensiones y objetivos en la novela. Este fragmento pertenecerá al inicio de la misma. Espero que os guste. (Enrique Zamorano)]

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Entonces, Su Rubia pudo pasar bien inadvertida entre la multitud. Solo quizás el Cherokkee podría tener una nueva oportunidad de hablar con ella o por lo menos verla, que era lo primero que su mente más deseaba, al fin de cada concierto, cuando encendían las luces y la gente comenzaba a desfilar a la puerta para tomar el aire. Pero aún así, Su Rubia no volvió a aparecer a la vista.

            “Es como si cerraras los ojos y aún la vieras. La primera vez que la vi sentí una especie de vértigo, como si hubiera comido demasiado, como si hubiera fumado demasiado, como si hubiera caminado demasiado… como si hubiera vivido demasiado. Su mirada era una especie de agujero y yo caía dentro. Por eso el vértigo. Por eso el buscar un alivio diciéndoselo. Porque si no le decía nada, no iba a vivir tranquilo el resto de mi vida, o eso pensé en ese momento, cuando me dirigí hacia ella y la saludé. Entonces temblé y poco sucedió más: me enamoré perdidamente”– Cherokkee recordaba todas esas frases de gente a la que supuestamente le había sucedido lo mismo que a él, llámenlo amor a primera vista o ilusión narcotizada del sexo. Pensando en ello como método de consolación, así, apoyado en el banco de la calle, suspirando en silencio.

            Frank apareció en escena con un tipo que respondía al nombre pseudo-artístico de Ls. Rocker madrileño consumidor de hachís, consiguió hacer buenas migas con el Cherokkee y su pandilla vallisoletana al empezar a hablar de música. Tenía ojeras (posiblemente de no dormir) y el pelo cardado a lo Richards. Un aro taladraba su oreja izquierda. Botas que según les explicó, cogió prestadas a su madre. Pantalones de campana a la moda setentera y una camiseta sin mangas de Bowie. Todo un boss. Gafas de sol cuando la noche de Madrid era más profunda que el agujero del coño de una mujer gorda.

            Madrid,

            se estremece como un animalito.

            Ls, que parecía haber sacado su apodo o nombre de una canción que posiblemente alguna vez se hubieran dejado en la recámara la Velvet Underground, recitaba versos muertos de Eduardo Haro Ibars, esnifaba de vez en cuando tabaco y tenía el dedo gordo de la uña de la mano derecha pintada de un color rosáceo. Recitaba y cantaba, además, versos de un Tom Waits ebrio, tales como este:

            “Si fuera un tipo legal y quisiera pedirte matrimonio te ofrecería el agujero del culo de una rata como alianza”,

            frase que hizo a todos los chicos venidos de Valladolid derivar en la risa aguda. Qué tipo tan majo. Sus conversaciones fueron derivando en una ola de artistas, vidas y guitarras. Tan bien se cayeron que Ls les presentó a sus amigos, y Cherokkee y los suyos estaban contentos de haber encontrado una especie de versión pandillera suya en Madrid. Tan bien se cayeron que en cuanto el concierto llegó a su fin, no dudaron en coger los coches e ir por la carretera a las siete de la mañana, mientras amanecía. El peligro no tenía cabida en su abecedario. Intrépidos como los héroes griegos, una auténtica Odisea moderna de los más sagaces, mirad a los héroes como cogen la M-50 con los faros apagados, arrojando latas y botellas de cristal de cerveza barata llenas, semillenas o vacías ya, que Ls guardaba en el maletero. Escuchando ACDC. Degustando la última pastilla de Eme que les quedaba.

            Así es como llegaron al madrileño poblado de Tres Piedras, donde Ls disponía de un techo para albergar a todos sus nuevos amigos.

            8:00 a.m., con el amanecer pisando los talones, Ls y sus nuevos amigos salieron de un Renault Clio viejo al frío del rocío madrileño. Nada más llegar a casa de Ls encendieron los discman´s y tocadiscos y escucharon grandes discos de la época del mejor garage español, Ls les enseñó su bonita Telecaster de color de piel de guepardo, “tigre del rock´n´roll” lo llamaron desde entonces, por el mástil donde practicaba acordes y ritmos.

            “Me gusta ser una zorra, me gusta ser una zorra, me gusta ser una zorra, eh, oh, ah, ah, ay ay ay ay ay cabrón!”,

gritaban las Vulpes en el tocadiscos…

            Apurando el último Lucky Strike, quedaron todos dormidos en el sofá o en el suelo, mientras sonaba Tangerine Dream y flipaban en nubes de colores amablemente brillantes, cariñosas y transparentes.

MTG & Tom Waits

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Foto: elnortedecastilla.es

No ir a la iglesia los domingos

No ponerse de rodillas a rezar

Saberse de memoria el evangelio

Tener mi modo de actuar

Yo sospecho que Jesús me ama

Por poco se podría decir

Caigo de rodillas los domingos

A la entrada del Pumarín

 

Tiene que ser un Jesús de Chocolate

Me hace sentir tan bien

Debe ser un Jesús de Chocolate

Lo que me mantiene en pie.

 

No me hables del cabello de los ángeles

No quiero probar tu mazapán

No encontrarás nada mejor

Para este pobre chaval

Debes recogerlo de los bajos fondos

Es mejor que beber del Santo Grial

Pero un solo Jesús de Chocolate

Me vuelve infranatural

 

Y cuando el cielo se empieza a nublar

Con el whiskey bajo el sol

Es mejor envolver en papel de albal

A tu Salvador.

Fluye como el ron

Quema como el gas

Such me!

Ponlo sobre el plato

Tendrás un buen score

 

Tiene que ser un Jesús de Chocolate

Me hace sentir tan bien

Debe ser un Jesús de Chocolate

Lo que me mantiene en pie. 

Traducción de Mike Terry Gutmen. “Chocolate Jesus” de Tom Waits

El chico que espantaba a los pájaros con botellas de ron y maldiciones. Apunte literario para un final en la vida y obra de Charles Bukowski

El dolor es absurdo porque existe.

Charles Bukowski.

 

Y es así como mejor se me antoja este curioso personaje americano que desató con sus poemas, sus relatos o sus novelas, el corazón alcohólico propiamente de Los Ángeles en la sociedad del absoluto control americano. Bukowski reniega hasta del mismo placer, a su vez como del dolor. Simplemente porque existe y todo lo que existe cae por su propio peso e inercia. Como padres espirituales adoptó a Hemingway o John Fante (precursor del realismo sucio). Como padres físicos, ninguno, siempre fue un huérfano vagabundo de esos de los que habla tan bien el cantante Tom Waits en su álbum de mismo nombre, “Orphans”.

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            Aquél chico que cuenta en sus relatos que prefería permanecer en casa un sábado por la noche mirando cuadros mientras sonaba en el salón la Novena Sinfonía en vez de sacar a las chicas a bailar a la pista de baile, aquél adicto a las carreras de caballos como perfecta imagen de lo que para él simbolizaba la vida, aquél que no cesó en su empeño de enviar relatos y relatos a editoriales que no respondieron en años, relatos de cómo él, gente absolutamente perdida por el alcohol, las peleas nocturnas, las “putas literarias”, el anochecer de los lobos montados en Cadillacs y por la razón de existencia más profundamente estadounidense.

 

            En calidad de lector que lee a Bukowski como una lectura a la que siempre se debe volver, pondré en la palestra tres de sus libros: el primero, “Cartero (Anagrama 1989)” que no por ser la primera novela del escritor, creo que contiene muy bien esa resignación innata a la prosperidad que buscan todas las gentes de clases en la sociedad de aquellos tiempos. Además, presenta muy bien el camino de la perdición del propio autor (como lo podríamos llamar). Un tipo que no busca otra cosa que trabajar en millones de cosas diferentes y que sin embargo no busca nada con eso, tan solo emborracharse.

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            El segundo libro esencial, “Arder en el agua, ahogarse en el fuego. Poemas escogidos 1955-1973 (La Poesía Señor Hidalgo, 2005)” no peca de ser una antología. Los poemarios del señor Charles son muy homogéneos en mi opinión, excepto quizás los escritos al final de su vida donde se admite una mayor urgencia a la hora de producir versos (véase por ejemplo “La gente parece flores al fin”, publicado por Visor en 2009). En esta antología que me parece la más notable, recoge los mejores poemas de Charles, haciendo un ejercicio el editor de ponerse en la piel del propio poeta y “salvar” aquellas voces enterradas en el papel que mejor definen la existencia a través del verso de nuestro personaje. En esta colección podemos encontrar poemas tales como “La caída de las hojas”, “Pájaro Azul” o “Abraza la Oscuridad”, de éste último el que escribe lo utilizó como excusa para un poemario propio. Aquí en EEUU/ hemos asesinado a un presidente y a su hermano/ otro tuvo que dejar el cargo/ la gente que cree en la política/ es como la gente que creen Dios/ sorben el aire con pajitas torcidas. /No hay dios/ no hay política/ no hay paz/ no hay amor/ no hay control/ no hay planes/ mantente alejado de Dios/ permanece angustiado/ deslízate. (“Abraza la Oscuridad”)

 

            En tercer lugar, bien me quedaría con dos libros: uno de ellos sería “Música de Cañerías (Anagrama 1987)”. Este libro, como la antología poética que os presenté antes, reúne la mejor voz narradora y cuentista del autor. Los personajes de este libro pasan entre agentes literarios, músicos y música clásica, alcohólicos anónimos, políticos, prostitutas, defraudadores de hacienda, clowns y circenses, mujeres perdidamente locas, idas y venidas del autor por diferentes lugares de la geografía estadounidense, falsos escritores y poetas, críticas literarias, hombres de bar y de carreras de caballos, peleas callejeras, hospitales, manicomios, etc. Todo junto. Una maravilla de obra debido a que hay relatos que no superan la página, con lo cual el cómputo total de ellos bien puede ser de más de cincuenta relatos. Y todos imprescindibles.

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Otro libro que querría destacar en este apartado sería el filosófico y existencial “El capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco (Anagrama 2000)”. Solo con la originalidad y metáfora del título se puede hacer una idea uno con lo que se encuentra en el libro. Aquí Bukowski nos aparece absolutamente rendido y resignado hacia los últimos días de su vida, esperando el zarpazo final de la muerte, ya que siempre advirtió haber estado muerto más de una vez. El último zarpazo, la última ola (como diría Lou Reed en una de sus canciones más modernas), el último dolor, la última inocencia que le quedase por violar para desaparecer al final con todos sus papeles y su máquina de escribir. Y dejarnos con todo su legado. Y es que en este libro sorprende un Henry Chinaski al fin lúcido. Completamente lúcido hacia la realidad de la que toda su vida estuvo intentando huir. Este es un ejemplo de las palabras tan rotundas que usa para expresar la muerte y la relación de todos los seres humanos con ella: Toda esa gente. ¿Qué hace? ¿Qué piensa? Todos vamos a morir, todos nosotros, ¡menudo circo! Debería bastar con eso para que nos amáramos unos a otros, pero no es así. Nos aterrorizan y aplastan las trivialidades, nos devora la nada.” La piel de gallina. Sublime, ¿no?

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Pero al fin y al cabo y para terminar, personalmente me quedo con el Bukowski poeta. Porque Bukowski era un poeta de los pies a la cabeza. A pesar de ser acusado de alcohólico, misógino, ludópata, vagabundo, Bukowski toca la fibra existencial como tan bien lo suelen hacer los mejores poetas que han dado la historia. En mi opinión, alguien es verdaderamente poeta cuando intenta traspasar esa línea de misterio que rodea la vida del hombre y su existencia. Pero alguien que no solo lo intenta, sino que se queda a vivir en ese lugar largo rato. Y que muchas veces  puede acarrearle desgracias, tragedias o males a su persona. Pero que sin embargo se mantiene firme y permanece en su sitio. A pesar de las tormentas y los latigazos, se mantiene de pie y es un cronista de todo lo que ve. Ya sea por mero acto de libertad o por dar luz a los grandes misterios de nuestra vida. Y Bukowski en ese aspecto se hace notar. Para acabar esta pequeña aproximación a la obra y personaje del americano, copiaré uno de sus poemas más sobresalientes que provocan esa raspadura en la garganta al leerlo, al recitarlo, al ponerle voz… Uno de los mejores poemas que en mi opinión se han creado jamás, “El genio de la multitud”.

 

Hay suficiente traición y odio, violencia,

necedad en el ser humano corriente

como para abastecer cualquier ejercito o cualquier

jornada.

Y los mejores asesinos son aquellos

que predican en su contra.

Y los que mejor odian son aquellos

que predican amor.

Y los que mejor luchan en la guerra

son -AL FINAL- aquellos que

predican

PAZ.

Aquellos que hablan de Dios

necesitan a Dios.

Aquellos que predican paz

no tienen paz.

Aquellos que predican amor

no tienen amor.

Cuidado con los predicadores

cuidado con los que saben.

Cuidado con aquellos que están siempre

leyendo libros.

Cuidado con aquellos que detestan

la pobreza o están orgullosos de ella.

Cuidado con aquellos de alabanza rápida

pues necesitan que se les alabe a cambio.

Cuidado con aquellos que censuran con rapidez:

tienen miedo de lo que no conocen.

Cuidado con aquellos que buscan constantes

multitudes;

no son nada solos.

Cuidado con

el hombre corriente

con la mujer corriente.

Cuidado con su amor.

Su amor es corriente, busca

lo corriente.

Pero es un genio al odiar

es lo suficientemente genial

al odiar como para matarte, como para matar

a cualquiera.

Al no querer la soledad

al no entender la soledad

intentarán destruir

cualquier cosa

que difiera

de lo suyo.

Al no ser capaces

de crear arte

no entenderán

el arte.

Considerarán su fracaso

como creadores

sólo como un fracaso

del mundo.

Al no ser capaces de amar plenamente

creerán que tu amor es

incompleto

y entonces te

odiarán.

Y su odio será perfecto

como un diamante resplandeciente

como una navaja

como una montaña

como un tigre

como cicuta

Su mejor

ARTE.

 

 

GARAGE

En este nuevo post musical, quisiera contaros mis experiencias con el estilo musical garagetodo un placer. Esta entrada de alguna manera se la debo a una chica que se llama Annie a quién le descubrí la maravillosa idea de pasar una tarde en Charly Blues, mítica tienda de discos vallisoletana (que por cierto dentro de poco habrá aquí un especial sobre dicha tienda). Mientras yo ojeaba mis mitos habituales musicales, algo de pop clásico, algo de blues o algo también de punk, Annie se me acercó con un disco que llevaba un título muy curioso: “LOS PEYOTES”. 

A partir de ese día, las noches en el Fuzztone se prolongaban hasta las tantas de la madrugada acompañados de más amigos y mucho rockabilly y mucha cerveza y muy poco hígado para tanta visión acelerada nocturna. Me metí de lleno en el mundo de las pin-ups, de los creepies y las películas de Serie B, de la fealdad tras el rostro de un Elvis Presley hecho Frankenstein modo b/n comido por su propia hermosura. 

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God blessed ELVIS

Qué grandes los Cramps. Cuando yo creía que era simplemente una peli de superhéroes o algo así. Qué grandes los Cynics que fuimos a ver a Sala Porta Caeli. Qué grandes los Hives vestidos de traje tocando “Walk Idiot Walk”.

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Y más grande aún The Gallardos. Banda que conocí por la red, cuando un correo llegó a mi bandeja de entrada de Hotmail de un tal chico granadino llamado Jose. Pidiéndome amablemente que les escuchara y les hiciera una crítica personal. Pues desde aquí quiero deciros que sigáis así, que yo ya tardé más en meterme en la onda garage. Tanto, que apenas me enteré cuando a los 12 años ya escuchaba a la Velvet Underground y sucumbía ante los acordes de baja fidelidad de “Waiting for the Man”. Y esos, más o menos, fueron en mi opinión la mejor música de la historia. La imperfecta, la que suena como las alcantarillas (a excepción de Tom Waits), la que cuando subes el volumen a tope tienes ganas de vibrar y saltar por toda la cocina. 

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Desde aquí, quisiera dedicarles mi entrada a los amigos Gallardos granadinos por su confianza en mí y en lo que escribo. Seguid así y espero algún día conoceros en persona. UN ABRAZO MUY GRANDE!