Hijab

HIJAB

El negro de tus ojos abre las puertas a este museo de atrocidades,

tu vientre, no tocado por la luz, extraña unas manos calientes,

el blanco tostado de tu piel delata una pureza alegre

tus dedos pintan arabescos con trazo firme sobre la superficie de un viejo zócalo

la negación lenta de tu barbilla todavía no sabe qué es la poesía ni cuando la inventaron

y tus zapatillas deportivas hace mucho tiempo que pasaron de moda.

A bordo de este vagón de sonido,

penetramos el interior de la tierra para transportarnos e intercambiar nuestros nombres,

la sociedad de las pantallas nunca sabrá lo que has visto tras sus paredes,

guíame hacia el amanecer secreto de tu fe y tus playas; el hombre por el que rezas

te conoce más que tú, vende pieles y come cerdo,

serás la madre de tres niños tristes a los que llamarás del mismo modo que tus ancestros

vives aquí, en un territorio que explora la tierra con sus máquinas, construye mezquitas

y a la vez reparte carnés de desempleo a tus hermanos occidentales

tal vez mañana podamos compartir un té con naranjas y una oración a medias

si tu dios alimenta a tus seres queridos es un dios noble

si tu dios apalea y mutila a tus mujeres es un dios ciego y mezquino

si tu dios ha puesto ese velo en tu cabello es porque es un dios necesitado

que te necesita, a ti y a su fieles para culminar la obra del espíritu

y ahora, qué dirías a todos esos aún más necesitados que tú,

aquellos que llevan traje y cuya fe se basa en la técnica, cómo podrías detallar

uno a uno los leones de piedra tallados en tus templos y la altura de sus columnas erigidas

contra un cielo plagado de tempestades, melodías orientales y arcanas.

Tu trayecto y el mío en este tren vacío de identidades se ha terminado, ahora

puedes recoger tus dátiles y devolverlos a sus costas marinas.

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“No volveré a verte”, Tres poemas de Ellen Kennedy

 

Fuente: www.3ammagazine.com
Fuente: http://www.3ammagazine.com

*Extraídos de su colección de poemas: ayer estaba hablando conmigo misma y me dije que iba a escribirlo y dártelo así que puse papel en mi mochila y puse un bolígrafo en mi mochila y fui en bici hasta la orilla del río y me senté en la tierra y pensé “nunca escribiré un libro” y miré a los pájaros nadar lejos de mí.

Fuente y poemas originales: Bear Parade

 

NO TENGO AMBICIONES

 

no quiero odiar al presidente

no quiero ir a Harvard

no quiero ganar el premio Pulitzer

solo quiero sentarme en la bañera

y pensar en las relaciones que nunca tendré

con gente que nunca conoceré

con una lupa

y contar todas las líneas de mis sábanas

hasta quedar dormida

y despertarme

para repetirlo

*

CÓMO NOS ARRUINA LA VIDA EL GOBIERNO (UN POEMA DE AMOR)

quiero exprimir limones sobre tus manos y luego chuparlos

quiero que te comas mi pelo

quiero que escupas pequeñas bolas de pelo rojas

quiero reunir las bolas de pelo en un montón

quiero que saltes dentro del montón de bolas de pelo como las hojas muertas de otoño

quiero que grapes las bolas de pelo en la pared y que formen un pato volador

quiero quedarme mirando a la pared y llorar

quiero que me chupes el ombligo mientras me miras

quiero que mis lágrimas caigan en tu frente

quiero que grapes mis muslos y chupes la sangre

quiero que pintes mi cara con tu lengua

quiero correr por toda la acera sin nada puesto salvo mis botas de caucho

quiero abrazar un buzón

el buzón llorará

la policía me arrestará

el buzón llorará

nunca volveré a verte

*

HOY COMPRÉ UNA FLOR DIMINUTA Y ROSA

no me gusta hablar. cada vez que voy a cualquier sitio con amigos ellos siempre esperan que les hable.  me gusta quedarme sentada y en silencio. cuando veo una película o leo un poema no me gusta discutirlo con nadie. me gusta ver películas y luego quizás dormirme. hablar, no.  frecuentemente veo la misma película una vez y otra vez hasta que caigo dormida. prefiero ver películas sola. prefiero leer sola. prefiero comer sola. prefiero caminar sola. prefiero escuchar música sola. prefiero cantar sola. prefiero nadar sola. prefiero comer niños pequeños sola. me gusta cuando sean me lee poesía porque me encanta escuchar callada y no comentar nada después. algunas veces creo que esto le hace sentirse incómodo.

hoy compré una pequeña flor rosa. fui al florista y le pedí una sola flor y se mostró confusa. ella siempre añade suspiros cariñosos y helechos a mi flor pensando en que quedará más bonita. hoy ella envolvió mi flor en un papel feo con un gran lazo feo. me hizo enfadar. por qué no puedo comprar una sola flor sin papel sin helechos o lazos? no me importa el soplo de cariño gratis porque ahora que mi pelo está volviéndose más largo no lo puedo anudar a mi pelo.

en el camino de vuelta de la floristería me paré en el medio del puente y tiré los helechos. los lancé por la barandilla y me quedé viéndoles dando giros en el agua.

cuando llegué a casa cogí el papel claro que estaba enrollado sobre el extremo del papel feo y lo enrollé por toda mi cara lo suficientemente fuerte como para cortarme la respiración. fue divertido 

Piensas que lo haré pero no lo voy a hacer

PIENSAS QUE LO HARÉ PERO NO LO VOY A HACER

 

 

 

 

un poema es

eso que no pasa

aún a sabiendas de que no va a pasar nada

 

confundir

tu mano con mi mano

tus ojos con mis ojos

tus deseos con mis frustraciones

 

un poema

es eso que escribes

cuando vivir ya no te hace falta

 

un poema

es un edifico en llamas

un edificio demoliéndose

un complot político

una rueda de prensa sin periodistas

 

un poema

es todo lo que tiene un poema

si no levantas la vista

y dejas de leer

 

un poema es

ver a una mujer que se parece a ti en la calle

e imaginar

que me acerco a ella

y le saludo

le hablo de los días sin vernos

le hablo de por qué estoy tan deprimido

de por qué en la calle hablo solo

y por qué a veces

juego a mentirme a mí mismo

llevándolo al papel

 

luego ella

se desvanece

y dice

“¿has vuelto a escribir?”

“El parque con el aspecto más triste del mundo”. Tres poemas de Tony O´Neill

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ATLANTIC AVENUE LAMENT

            BY TONY O´NEILL

en los días de verano nucleares

cuando llevaba la desesperación pegada a los huesos

así como la sensibilidad, y bebía

en soledad

mientras los turistas bebían

piñas coladas aguadas por 5 dólares

yo te vi;

limpiándote la arena de los pies

bebiendo de la fuente

atándote el cabello, borracho con el sol,

detrás de ti y sin verte la cara

frunciendo el ceño a los hombres de torso desnudo

que enseñan tripa

cicatrices

y tatuajes carcelarios.

por un momento

como el murmullo de un corazón

nuestros ojos se encontraron, y luego se apartaron

en la oscuridad de media tarde

caminé el muelle, yo solo,

con el uniforme gris institucional

de la clínica de metadona

bebiendo licor de malta en una azul

“amamos a nuestros clientes” taza de café

más allá de los antiguos y muertos de hambre hombres pájaro

lamiendo labios finos sobre cangrejos atrapados en jaulas,

haciendo muecas, hombres dulces de espaldas peludas

y mujeres mayores horneando en sillas de jardín

cerca de las optimistas cañas de pescar

y no podría establecer el punto

en el que el cielo se une con el mar

así que me puse a caminar

cada vez más pequeño y más pequeño

regresando al mismo punto

antes de que todo se viniera abajo

perseverando

impaciente por llegar al final

y más y más allá

hacia

la

tristeza.

*Fuente y poema original:  http://upbondageupyours.blogspot.com.es/2006/08/atlantic-avenue-lament.html

¿QUÉ CLASE DE AMOR?

            BY TOM O´NEILL

¿qué clase de amor es éste?

no aparece en los libros

ni en las películas, ni en los poemas

ni en canciones

el flash de Polaroid de mi polla

en tu boca

la vista de un vibrador

enterrado en tu ano, eso

se agarra

en

mi

garganta

caminando por un carril de ladrillo

puesto de setas

las caras de la multitud nos enredan

en tempestades de ansiedad

el sonido de nuestra risa

rebotando en el pavimento como granizo de verano

abre tu ventana, salta

por el balcón, mira

entre las multitudes de la calle Cheshire:

nadie tiene dónde ir

hoy, la ciudad entera se ha parado

y baila nuestra canción

este amor me cala de la carne a los huesos

hace que mi cabello arda

me hace gritar; loco, divertido,

en la noche londinense

tú eres mi Jesús, mi heroína

mi último éxito de rock´n roll

e incendiamos todo, incluyendo el ozono

con ojos profundos, bellos, dilatados.

*Fuente y poema original:  http://www.burningshorepress.com/writerscorner/tonyoneill.php#whatkind

UN CHUTE DE CRACK Y UN MAL LUGAR…

            BY TONY O´NEILL

un piso antes de que llegásemos a la cima

de la torre de hormigón gris estalinista

nos encontramos en la cola

buscando al mismo hombre

para que nos vendiera lactosa de heroína cortada:

me sorprendió el carácter inglés

de todo esto:

formar una cola

para comprar drogas de mierda

atrapado entre un silencioso y musculoso rastafari

y delante de un niño ruso que esnifaba,

quien juró que la mierda estaba debilitándose:

“una mierda de bolsa de diez libras no me pondrá a tono”, suspiró

y me pregunté si su antigua vida

en un estado soviético derrumbado

podría ser peor que esta

estrechón de manos

en una pequeña habitación desamueblada

sumergido de lleno en la paranoia

raquítico, pistolas robadas

antes de ser conducido al interior

de una puerta de metal

y estuvimos fuera

a través de un laberinto de hormigón y

de acero oxidado, el parque con aspecto más triste

del mundo, un zapato infantil abandonado

tirado justo al lado de una rotonda descompuesta

un balanceo con una lata vacía de Cerveza Especial

que subió y viró a la izquierda

los bloques de pisos Dagenham

cortando el cielo nuclear

como dientes deformes, amarillos

de borrachos tirados en bancos

se levanta de sus encías sangrientas, negras

el graznido de un cuervo y la alarma de un coche

lamentándose a través de la noche

como llamado por una oración fúnebre

para los gatos rateros y los ladrones

en un banco

me quedo mirando

mientras Steve prepara dos bolsas

y ahí mismo, en el parque infantil

nos chutamos con el aire húmedo

cercándonos

rodeados de cristales rotos

y vidas rotas

desatascándonos en estas madrigueras de conejo del gobierno

me siento completamente

consciente

de mi lugar:

microscópico

invisible

a la deriva

en un universo de mierda

que se extiende, infinito

como un billón

de viviendas de protección oficial Dagenham

pienso:

Tony…

esta no es forma

de vivir

pero luego pensé en mi padre

encorvado

con la espalda rota

lleno de morfina

y tinta

25 años

en el trabajo

y ellos le dejaron

sin nada

solo dinero, que no duraría

y dolores crónicos

y en el exterior de este parque

las vidas son dictadas por la alarma de los relojes

y las sirenas de vuelta al trabajo:

fichando las entradas

fichando las salidas

ir a trabajar

o acabar muerto

oculto en bolsas abandonadas

la gente pasa más tiempo

con jefes amargados

y adustos, con compañeros de trabajo tan llenos de odio

que aquellos a los que aman

pasaron semanas

en la servidumbre del salario mínimo

en lugar de reírse en bares oscuros

y beber hasta la salida del sol

miro la aguja que tengo en la mano

y me doy cuenta

por Dios,

tal vez lo pillo

después

de todo

*Fuente y poema original:

http://hodmandod6.blogspot.com.es/2006/05/rock-and-hard-place.html

 

 

IMAGINA QUE VAMOS A UN CASTING DE UNA PELÍCULA DE XAVIER DOLAN Y NOS COGEN DE ACTORES PRINCIPALES

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IMAGINA QUE VAMOS A UN CASTING DE UNA PELÍCULA DE XAVIER DOLAN Y NOS COGEN DE ACTORES PRINCIPALES

 

las mañanas son la sala de espera del mundo

la distancia entre tu cuello y mi boca

que salvaguarde los trescientos amaneceres que nos quedan

intento escribir algo que valga la pena

desde aquí en el autobús

el día nace y las aceras se llenan de supervivientes

música de padres en la radio del conductor

coches de policía tronando al otro lado del cristal

la vida solo era en participio

pues todo tiempo pasado fue arrastrado por el humo de los periódicos

en aquel kiosco al cruzar la esquina

la actualidad agolpándose en las primeras planas

casos de corrupción, delitos y algún espacio para el heroísmo

como si necesitáramos

escribirlo para que de verdad existiera

como si todas esas palabras sobre legalidad democrática y crecimiento económico

escondieran algo

algo potente y vacío

como una metáfora

como quitarte el sujetador despacio (nunca se me dio bien quitar sujetadores)

antes de meternos en la cama (en el colegio

tuve un compañero que decía ser especialista en quitar sujetadores con los dientes)

hombres con cachava y frases de Hollywood que escupirles a la cara

el ser humano parece hacerse viejo en su sopa enorme de tiempo

un plato manchado con grasa de cerdo para los que pasan hambre

un poco de yerba venida del barrio de los gitanos

y un montón de libros de poesía

con los que poder tirar los días

en los que no estás

para levantarme de la cama.

Dos poemas

CAMPAÑA EN CHANGE.ORG POR LA INMINENTE INSTAURACIÓN DE UN WIFI MUNDIAL CON POSIBIILIDAD DE CONEXIÓN EXTRATERRESTRE

AYÚDANOS

NO NOS DEJES SOLOS

CUIDA DE NUESTROS HIJOS

ALÚMBRALES

GUÁRDALES EN LA LUZ

NO LES DEJES CAER

SOY UNA CANICA

Y TODO A MI ALREDEDOR ESTÁ EXPLOTANDO

SOCORRO

MEIDEI

DEN LAS VOCES DE ALARMA

QUE EVACUAMOS///

no sé por qué

esta noche tengo la sensación

de que no voy a dormir nada

de que nada va a cambiar

todo seguirá igual

y tú ya estarás dormida

jugarás

a despistarme

con la hora de tu última conexión

y con el símbolo azul de “visto”

a modo de doble check

en medio de esta nada donde escribo

llamada teléfono

BIBLIOTECA

Leer

es creer

que de verdad vas a salvarte

una nueva oportunidad

para dar un portazo y sentir la hostia

en la mejilla del tiempo y de la historia

que te deje sin dientes

que te tire a suelo

que no te puedas levantar

del modo en el que nunca la sentiste

un nuevo relato

un nuevo mundo dejado en cada verso

la vanguardia del amor siempre fueron los libros

nunca lo tuvimos tan cerca

como para darnos cuenta

y como Tao Lin decía

<< el amor es el dios indiferente de la religión en la que el universo es la iglesia >>

Nowhere

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NO LUGAR

floto//

no estoy//

mañana volveré//

tal vez pasado//

                busco

un lugar donde esconderme

el poema es un lugar perfecto

para no ser encontrado

en ese sitio donde ya no hay gravedad

la sombra nace de mi mano

y se extiende en la blancura del papel

se deshace

se disuelve

como materia gris en el cielo infinito

en un lago que es la palabra

la lluvia nunca cesará

a pesar del retorno de los colores

mis pies están despegados del suelo

floto//

no estoy//

no voy a estar//

                busco

un lugar donde esconderme

un no lugar

un refugio en el aire

construido por las águilas

un hueco en este espacio esterilizado

donde poder clavar mis pensamientos

ahora vacíos;   floto

en un lago que es la palabra

no estoy

en esta habitación

desde la que escribo

un poema más o menos largo

un poema que habla de las esquinas del techo

donde las arañas tejen  sus telas

y el silencio de la historia permanece

en un lago que es la palabra

un poema

con el que desaparecer

sin dejar ningún rastro

un poema

para reducir toda mi vida a las cenizas

para habitar en el aire;            floto//

no estoy//

no estaré//

el poema es un lugar perfecto

para esconderse

el poema es un no-lugar

mi corazón está vacío

por él reptan las palabras y los vicios

mi corazón es un no-lugar

una esquina del techo

un arco iris desmitificado

un mar infinito de olas ociosas

que se estrellan contra las piedras

navega a mi lado

y quedémonos muy quietos

esperando la aparición de los fantasmas

de los fantasmas que se sumergen en este lago que es la palabra

que soy yo porque no existo

en esta tierra de gravedad

donde todo es

difuso

gris

monótono

atrévete a entrar

flota conmigo

            y no seas.

*Foto: Álvaro Gómez Pidal