Tres tickets

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JASON MOLINA

 

domingo:

día gris, día de mierda

día para quedarse

todo el día mirando al techo

la habitación está más limpia

ayer llegaron tres discos nuevos

me entretengo

escuchando el sonido diseminado de una peli porno

mientras veo Nostalghia de Tarkovsky

mamá ha hecho paella

hoy la abuela vendrá a comer

pienso en anarquismo en stirner en debord

la luz se va pronto y hace frío

no obstante

se puede respirar

 

domingo: noviembre

jugar a las cartas

pensar en un próximo artículo

fumar más cigarrillos de lo debido

ya no escribo con música

eso se acabó

posiblemente nada me emociona

o lo que me emociona no tiene ningún sentido

he paseado con maría

estuvimos en el centro comercial

hay una fuente enorme de colores

solemos ir al centro comercial

los domingos

está todo cerrado

y el frío de invierno no nos molesta

más tarde

una o dos jarras

hablar de detalles

nada importantes

quizá

las series que nos gustan

la aparición de un político de izquierdas en un programa de viejos

lo mucho que deseamos volver a acostarnos

asuntos sin la más mínima importancia

tal vez

la desesperación que nos produce no encontrar trabajo

una canción de los smiths sin ningún significado

un mal chiste o

el repaso a los últimos libros que hemos leído

 

a las diez de la noche

y antes de volver a casa

nos besamos detrás de las sillas

quince minutos más tarde

nos despedimos

y mencionamos lo mucho

que nos echábamos de menos

 

domingo:

día de mierda, mundo de mierda

esta noche

las palabras vuelan

de una pared a otra

corren veloces

por el aire

de este cuarto oscuro

van a parar

a las cafeterías y a las terrazas

donde los niños lían petardos

no puedo dormir

como no puedo dormir

me obligo a no dormir

para sentirme realizado

el día termina

cuando maría da la última calada a su cigarro

y lo apaga

para más tarde encenderse otro

y pasear por las calles deshabitadas de su infancia

sin nada en qué pensar

POEMA POPULISTA HIPERSEXUALIZADO

 

Tus

pies

son

dos

asteriscos

borrachos

que dudan

cuando les hablas de amor y democracia.

 

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EL FIN DE LA SOLEDAD EXISTENCIAL O UNA NUEVA FORMA DE MATAR EL TIEMPO

 

Voy a entrar en el supermercado y

mientras tú meas en el pasillo de comida precocinada y entretienes al guardia de seguridad

yo robaré una magdalena

nos tiraremos media hora eligiendo el color de la caja de preservativos

los empleados pasarán de largo

chillaré al oído de los clientes la palabra “revolución”

daremos un golpe de estado

con sirenas y cacahuetes

en Internet aparecerá la noticia

la prensa vendrá a manipular lo sucedido

tus padres pedirán

que finalice el asalto

yo estaré derramando varios botes de guisantes en conserva

un payaso contratado tendrá retenidos a los rehenes

nos haremos heridas en los brazos con un par de cuchillas Gillette

la marca para el hombre

saldremos enteros de rojo frente a las cámaras

diremos que somos caníbales y que hemos venido

a romper el orden constitucional

en la zona de los congelados

nadie nos creerá

hasta que nos vean copulando

fabricaremos una trinchera hecha con briks de leche

usaremos un propulsor de galletas como arma defensiva

iremos a la licorería a celebrarlo

y para cuando nos cansemos definitivamente

podremos alegar:

desorden emocional inminente

trastorno obsesivo compulsivo

hiperactividad crónica

y en el coche de policías y de las agencias del estado

nos reiremos.

 

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Autor: Enrique Zamorano

Periodista, escritor y músico. Autor de "La muerte del Hombre Orquesta" (LUMA, 89plus, 2014) y de la pequeña antología "Adiós a las águilas: seis poemas de Leopoldo María Panero" (2014). Love In Veins, Raindogs, Last River Together...

1 comentario en “Tres tickets”

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